из навоза

Никто не пишет откликов тебе,
(мне это ясно)-
согласных
с тем, что взято
в ворожбе
словесной свято, -
анологичных творческой судьбе
в навозной куче,
гимнами могучей:
с серпом и молотом
нацеленным на тучи,
в коих скрылся, якобы - не бывший вовсе, Бог...
Мы были молоды,
но трепет - до сих пор, идущих током строк, -
не общность копошения
в большом навозном профсоюзе
бывшего "Союза"
и далее - в разворошённом и разбросанном туда-сюда,
не девшемся ведь никуда
"дерьме",
ни смерти хорошо осозноваемый, уже проникший
и воздвигший
в храме Веры образы бессмертья, холод -
не упразднили...
Любим,
пусть не так и пусть не то,
что в детстве, юности - любили,
зато уж так
и то уже,
что никаким серпам и молотам
с их взятием природных милостей,
Мичурину согласно,
не оболгать,
не "забарачить",
не забатрачить,
и не расстрелять,
не разложить согласно рангам и ранжирам
по простым и шиком
(пшиком)
мраморно-гранитно-металлическим,
увенчанным
могилам...
О мама, Родина! -
Несчастная, больная женщина!!!
Не пишут откликов, поскольку не сумели внять,
серпу небесному
и колосу
(по голосу...)
словесному -
с ветвлением через бетон, гранит и мрамор - песен -
качества чудесного -
воскресного.
С любовью взятые просторы,
родного,
личным отношением -
святого языка,
в нас упразднили тюрем, лазаретов, моргов коридоры...
Внизу остались куч навозных - перенаселённых с шиком и без шика - вздоры...
"Который час?" -
"Который час?! Который...
Ну, да!
Ну, да!
Как там
у Мандельштама - Батюшков сказал,
с поправкой, времени согласно,
более навозному, уже не вечность просто,
а ЧЕЛОВЕЧНОСТЬ,
выросшая
из удобренной сполна,
нам кровной почвы,
в которой кровью поливались...
растущие за понимание - обживших
заранее погосты, -
святые для любого,
небо бравшего с трамплина
ускорения во времени
размером стихотворным, -
имена...
С любовью!
Молча,
нас читающие
господа,
и господа - на наше небо нападающие,
навозным воздухом - без горнего - тлетворным -
отравлены...
Увы!!!
Но в их пра-правнуках - мы кое-что поправили :)))
Ау, века -
вне мнений внуков белозубых стихолюбий,
когда-то вышедших, как будто с Пушкиным -
на Мандельштама с "пушками" -
наганами...
Мы через это -
памятью ветвясь за Лету,
при жизни закалившую припоминания (в боях без правил)
света -
победивших смерти жало - самоё,
поэтов...
Любим,
сквозь быль,
что - небыль,
врастая в небо,
исцеляющее все умы
и - порченные передержкою во чреве навозной тьмы...
Стихи в нас - Аравийским ураганом,
уносят сердце из куплетов бодрых пира -
жиром дух съедающей чумы,
в глаза небес,
что осенью заволокло
и мы глядим круглогодичными зрачками сердец,
смакующих, завещанное всем нам слово,
на царство мёртвых удобрений из царствия живого,
чьё имя: "Смешанный, прекрасный лес..."
Непонимания стекло...
Да разве это,
ново?!

Держись дружище,
брат по вдохновениям,
единокровный!

Прекрасное стихотворение!
Через наносное - в нём вечное -
воспето!!! -
Поэтов всех - занятие извечное...

Вася:)))

Василий Муратовский   12.12.2009 06:12   •   Заявить о нарушении