Разговоры с гением

Меня объявят гением, увы,
растащат мою душу на цитаты,
а я, нажравшись галопередола,
отдамся в руки тихих вечеров,
желая одного - уединенья,
напившись чаю и разбив часы,
закончу сказку, выйду на балкон,
и закурю, вдыхая этот сумрак.
И буду представлять свои глаза
у глаз кого-нибудь из гениев былых.
"Мне не впервой испытывать себя,
собой же гибнуть и играть в Тебя,
как будто я достоин этой чести,
как будто я не просто идиот
и рифмовать отказываюсь мысли
не потому, что рифм не нахожу,
а потому что не хочу тиранить
свой, без того уставший очень, мозг".
Казалось бы, что гений рифмовать
способен, что угодно с чем угодно,
отсюда вывод, что не гений я.
А может - исключение из норм?
Меня дразнит звонящий телефон.
Его разбить бы, но пока терплю.
И, весь покрывшись скатертью мурашек,
отправлюсь в ванную, задумчиво глядя
на собственные тени под ногами,
не в силах удержаться от того,
чтобы не вспомнить пропасть меж двумя:
между "внутри" и тем, что в зеркалах.
Устало выплеснуть свое негодованье,
разбить слова о темноту окна.
налить с лимоном чаю напоследок,
и снова думать, маску нацепив,
что жизнь прекрасней, чем секунду до.
Так вечер здесь перерастает в утро.
Тревожа наболевшее внутри,
я откажусь от ритмики привычной
и соберу разбитые часы.
Не думая, что в этом много проку,
я напишу поверх неровных строк,
что я устал, но только не душой.
А самым человеческим из тел.