Маме

собираю детали от механизма.
брожу по свалкам, смотрю сквозь призму.
мама, в моей голове что то непонятное строится.
мама, ты только звони мне изредка. я же любя,
человека ведь не осталось родней тебя.
да, мама, есть еще он.
он хороший да, собирал мне цветы из бумаги,
не любил свет и звонил по утрам что бы убедится что я все еще есть.
а я его кажется люблю, такое странное чувство,
обжигающее пальцы рук - ни проснуться, ни закричать.
мама, меня опять нужно спасать.
да, мы вроде бы расстались или вроде бы просто звонит реже.
мой стол вновь оброс небоскребами бумаг.
и знаешь мама, впервые в жизни пока он там где то есть, в моей голове мыслей не счесть.
они ежесекундно рождаются где-то там, я за них хватаюсь
и от переносицы к сгибу локтя, мама, я пишу и удивляю себя.
получается так светло неистово, озаряя все чистое.
и я боюсь что сама изнутри светится перестану,
лапочка разобьется или известь осядет.
мама, ты же знаешь, что во мне что то
с любовью никогда не ладит и всегда все рушится.
звони мне изредка, приезжай, спасай.
ты только мне помоги.
мама, мама, ты только живи.