по умолчанию

Теплело так, что зиму унесло
На юг без птиц. Харон сломал весло,
И треснул челн, и Стикс по-иерехонски
Завыл, и обмелел, и тут! Оф коз,
Попёр народ по дну, как повелось,
К черешням, к облакам, любви и солнцу.

И где сезон? Совсем забыт сезон.
Литературе врать какой резон?
И всё же в ней всё сделалось иначе.
Там Йорик улыбается живой,
Там Гамлет не ведёт с Лаэртом бой,
И Толкиен по хоббитам не плачет.

Там леди Винтер –вовсе не зима.
Не прыгает Офелия с ума,
У Ганса не кончаются поленья.
Там синей птицы не простынет след,
Там чей-то не состарится портрет..
Там у зимы своё предназначенье.

Скучает в облачении палач.
Всё хорошо, безказненно, хоть плачь.
Но, к сожаленью, мера потерялась.
Контраст не виден, выбор отменён,
Всё благостно на терниях времён.
И каждому по милости воздалось.

Пусть плачут где-то Гофман и Мольер.
Стучит зима в окошко, например,
Вечнозелёной веткой олеандра.
На полке спит засахаренный стих.
И грешников мне жалко, и святых,
Как жаль в миру потерянного жанра.