Я скучаю

Кабул 87го Я третий сзади по головам. 

А Я скучаю по "школьному" кексу.
Что по 14 копеек.
А Я скучаю по громкому эхо.
По переменам и по школе.

А как влюблялись Мы в девчат.
И от любви Мы были пьяны.
Как хулиганили с тобой.
Хоть Я и не был хулиганом.

И Наши юнные года.
Из детства в юнность улетели.
Я помню лица, города.
И те мышинные шинели.

Потом война, парит бетон.
А Мы стоим уже на взлётке.
Под робой пот давно журчит.
И сухо стало что-то в глотке.

Краснеют горы Там вдали.
И воздух, как от смрада спёртый.
Таким запомнился КАБУЛ.
Он город гор, он город гордый.

Аэродром всегда в пыли.
"Борта" вертушки прикрывают.
Ну, вот ребята Вам Афган.
Душа безмолвная сжимаясь.

Готова выпорхнуть, бежать.
И улететь отсюда к чёрту.
Хозяин лишь в строю стоит.
И провожает взглядом "борты".

И лица пацанов моих.
Мне память часто возвращает.
И душу щемит вновь в груди.
И Я опять по ним скучаю.

По солнцу, что нещадно жгло.
Лучи от неба расправляя.
И пацанов моих в строю.
Потом на много меньше стало.

Я всё скучаю и молчу.
Проходят дни, как по привычке.
И Я Вас больше не зову.
Из рук моих упали спички.

Слеза моя от прошлых дней.
Тихонько с щёк моих свалилась.
И стало сердцу лишь больней.
А остальное мне приснилось.