Года.. Года прошли, мне скоро 20 лет

***
Года…
Года прошли,
Мне скоро 20 лет,
Бумага белая…
Расскажет лучше друга,
Что чувствами измерить я сумел,
Чего-то ждал,
Во что-то свято верил,
Но большее как видно не успел.

В глаза страны всё тягостней гляжу,
Всё горестней скорбит душа-монашка.
К кому прижаться ей,
К кому…?!
В родной стране
Я словно промокашка.

Разлил чернильницу тиран,
На стол России – перья пали,
Возьми поэт себе одно,
Скажи стране,
Как мы страдали.

Скажи ей, родненькой,
Как красная заря
Восходом солнечным
Сжигала наши души…
Скажи – мы ждали корабля,
А он не встретил нас на суше.

Поведай многое.
Мы всё тебе шепнём,
Нас тысячи
Погибших за свободу
А, хочешь, мы тебе споём
Споём.
А ты запишешь сходу.

И я пишу.
Роняя горький стих,
На белый луг,
Кровавыми слезами.
И верю.
Верю.
Хоть в одной душе
Я стану
Лодкой с парусами.

Пока горит закат,
И беглая луна,
Сбежала месяцем,
Из под небесной стражи
Я поцелую в губы облака,
Проспавшие секунды
Этой кражи.

Но кто теплее был со мной?
Лишь ты холодная путана.
Ты продаёшь душе стихи,
Украв их с божьего кармана.

Ты знаешь мне ведь 20 лет,
А, кажется, мы вечность тосковали,
И твои жёлтые друзья
Не зря же нам подсвечниками стали?

Не зря…?
Скажи мне, милая, ответь мне
Ведь не зря…
Твой кроткий свет
Ласкал мою бумагу.
И сердца честные слова
Искали чувственную влагу?
 
Я стал свечой желающей согреть,
А оказалось – холод им милее,
Ну что ж! осталось догореть!
Сгореть, как можно веселее!

Сегодня праздник мой
И ни одна слеза
Не прикоснётся чувствами к поэту.
Налейте люди мне вина,
А горькую отставьте – места нету.

Поставьте музыку: Высоцкого, Талькова,
Но только не включайте эту дрянь,
В которой даже искреннее слово
Срывается как приторная брань.

Я буду пить.
Я буду жить.
Как прежде.
И мамин взгляд
Ловить немой душой.
Ей сын не виделся
В прокуренном поэте
С поникшей
Над стаканом головой.

Она всё грезила…
Одеть меня в костюм,
И усадить в продавленное кресло…
Какая гадость…
Я ведь не изюм,
Засушенный для тёпленького места.
Но сколько ни тверди,
Ей всё одно – карьера в тапочках
И чистеньком халате…
«Кому нужны твои стихи…?
Одним лишь пьяницам,
Скорбящим о зарплате…
И сучке с рыжим кабелём,
Что спят бок о бок у забора,
Да девушке еврейке, что слезу
Утрёт с щеки о парне из детдома…».

Я набираю в грудь
Свежайший запах утра…
Прости мне, Родина,
Я был неделю пьян,
И всё искал
В написанной мной книге
Какой-нибудь губительный изъян.

Но всё прошло,
Мне двадцать и неделя.
А я лишь малое успел тебе сказать,
Ты дашь мне время…
Дай мне только время…
Всё дописать, домыслить, дорыдать…

Не забирай меня, пойми
В душе осталась Божья сила,
Ещё не кончена строка –
Ещё не вырыта могила…
 
Пока ж горит закат,
И беглая луна,
Сбежала месяцем,
Из под небесной стражи
Я буду целовать густые облака,
Проспавшие секунды
Этой кражи.

Но кто теплее был со мной?
Лишь ты холодная путана.

Ты продаёшь душе стихи,
Украв их с божьего кармана.