Личному маньяку

Диагноз точен, милый мой маньяк.
А вот бросок рассчитан, но — неточен.
Ты знаешь недостаточно меня.
Я прячусь в лабиринте слов и строчек,
я исчезаю... Вот она — лови!
...И звонкий смех растаял за пробелом.
Ты хочешь боли. Боли и любви.
И чтобы контур — непременно — мелом.
Угадываешь тихий разговор,
пикантные додумываешь сцены...
Кто за руку не пойман — тот не вор.
Ты украдёшь — я, тут же, обесценю.
Подслушай сон (коррида из коррид!):
мой красный плащ тебя кроваво дразнит,
рога к земле и — бей! — пока болит,
пока арена — жёлтое на красном...
Я — в сторону, эспада шкуру рвёт.
Куда тебе? С боков, клоками, пена.
Твой матадор хорош, хорош как чёрт,
и побеждает так же неизменно,
как ветер разгоняет облака
холодной неуёмной хворостиной...
Виват неповоротливым быкам!
Виват им — подставляющим мне спину!
Веселье разгорается в крови —
как наша жизнь — коварное и злое.
Не падай же! Лови меня, лови!
И — чёрт со мной. И Бог... уже с тобою.
…Так жалки крохи с барского стола.
Как жадно ты, голодный, подбираешь.
Лови! Я в настроении играть.
Так что ж ты плачешь словно... не играешь?