* * *
Может, это не я, прочь от спящего города
На окраину чьей-то кричащей души,
На мольбу, на призыв или просьбу о помощи
Может, это не я - неизбежность спешит?
Может, это вот боль, спотыкаясь на рытвинах,
На ухабах разбитых тоскою дорог, -
Позывной вроде "SOS",
Чей-то выкрик на выдохе?
Может, эта вот боль - безысходность тревог?
Это связь, этот плен, остановка во времени,
Телеграмма, отправленная судьбой...
И кружит до утра
открестившись от имени,
Лёгкий призрак,
когда-то считавшийся мной...
Может, это не я...
© Copyright: Ирина Кузнецова Груздева, 2009
Свидетельство о публикации №109121000085
Свидетельство о публикации №109121000085
Рецензии
