Баллада об отце

В деревне жил,где рожь растёт,
И баня-на семь хат.
В ней знал я всех наперечёт
Фронтовиков-солдат.
Забавы детские всегда
Сводились к одному:
Играть,играть-хоть до утра-
С мальчишками в войну.
Из снега строить блиндажи-
В три яруса накат.
Игрушки-сабли да ножи,
С трещёткой автомат.
Погоны,звёзды рисовал
И клеил ордена.
Я-рядовой и генерал,
Но,чаще,-старшина...

Отец мне дорог был вдвойне,
Он для меня-герой.
Контужен,ранен на войне,
Домой пришёл седой.
Награды бережно хранил,
Но только не носил.
И о войне не говорил,
Хоть я его просил.
Когда с вопросом иногда
Я всё же приставал,-
Меня"воякою"тогда
Он хмуро называл.

Я не забуду вечер тот.
Крещенский был мороз.
Сидел у печки рядом кот,
Под лапы прятал нос.
Отец подсел,и в тишине,
При отблеске огня,
Сказал:
"всё дело-не во мне,
такой была война..." .
И тихо начал свой рассказ
Про тот,последний,бой.
Рассказ по сути рядовой,
Каких не мало о войне,
Но этот всех дороже мне.

С утра мы брали высоту
С деревней над рекой.
Разрывы били по лицу
Промёрзшею землёй.
Мы на мгновенье залегли,-
Нет сил на смерть бежать.
Окопы вражьи,-вот они,
До них-рукой подать.
Но бьёт из ДОТа пулемёт,
Подняться не даёт.
Не вольно снег рука гребёт,-
Как будто он спасёт.

Лежали,губы закусив,
Мишенями в снегу.
И,страх животный затаив,
Молились-кто кому
Господь хранил тогда меня,-
Разрывом в снег зарыл,
А то бы не было тебя...
Но кто-то-не дожил
Тот,"кто-то",лёг среди полей-
Холодных и чужих.
И только слёзы матерей
Дождём дойдут до них...

Мы взяли эту высоту-
На мат и на "ура!".
Кому-фанерную звезду,
Кому-то-ордена
Раздали там за этот бой...
А я-попал в санбат,-
Привёз повозкой тыловой
Меня седой солдат...
Он замолчал,
Меня сильней к себе прижал,
Погон картонный в грудь ему упёрся.
Я от волнения дрожал,
Как будь-то сам на поле том лежал.
"Тебе ни в чём я не соврал!".
И,глядя в муть окон,
Отец тогда с меня сорвал
Игрушечный погон.

...Так вот,рассказы о войне
Я не люблю,родной.
Ты должен знать,что я вполне
Насытился войной.
Не дай-то Бог тебе узнать
Фугаса смертный вой.
И не дай Бог друзей терять
Дорогой фронтовой!
Пусть будет проклята война,
Тяжёлый смертный труд!
Там,где свинцом
              прошлась она,-
Могилы прорастут..." .

А я,чтоб дрожь унять свою,
К стене припал спиной,
Как будто сам я был в бою
На едине с войной...
Я встал и тихо отошёл,
Сорвав второй погон.
Я не хочу,чтоб снова шёл
В атаку батальон!
И,чтобы "всем смертям назло",
Ждала меня жена.
За то,что мне так "повезло",-
БУДЬ ПРОКЛЯТА ВОЙНА!