В пустом лесу кричат вороны;
деревья, растопыря пальцы,
снимают листья-капюшоны,
готовы осени отдаться.
Иду вдвоем с самим собою,
в размер шагов не попадая;
то жду, в грязи по горло стоя,
то тороплюсь и догоняю.
Беру себя рукой за руку,
тяну вперед и упираюсь;
то обнимаю, как подругу,
то, как от шлюхи, отпираюсь.
В глаза себе смотрю угрюмо,
кручу в кармане острый ножик,
читаю цепь своих раздумий,
сам на себя так непохожий.
И, вставив в зубы сигарету
и влив вина в сухие губы,
я обрываю нитку эту
рукою ласковой и грубой.
В пустом лесу кричат вороны;
деревья, растопыря пальцы,
глядят на труп на мой, который
оставил глупо улыбаться.
А я черчу следы на тропах,
о чем-то головой качая;
в пустом лесу молчат вороны:
они умней крикливых чаек.
В пустом лесу кричат вороны...
© Copyright: Тимур Прохожий, 2009
Свидетельство о публикации №109120906121
Свидетельство о публикации №109120906121
Рецензии