Мир вытерпит и это -
не впервой.
В божественных сонетах -
волка вой.
И разрывает струны
на куски
Скрипач, мечтатель лунный,
в час тоски.
Его услышит вряд ли
кто живой.
Лишь под луны распятьем
ветра вой,
Лишь под небес десницей
города.
Им тоже это снится...
иногда...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.