Бег трусцой

Не избалован тишиной деревни
И вам глуши, что ищете, не дам,
Как некогда огню мой пращур древний –
Так я – отдался пыльным городам.
Из коммунальной кухоньки злословной
Все тщусь объять схождение планет,
И не в пример собачьей родословной,
Своей не помню в дыме прошлых лет.
Привык дышать машинным перегаром,
Собою подтверждая грустный факт:
Коль дура–жизнь помилует ударом –
Так все равно - прицепится инфаркт.
Встаю не с петухами, не на дойку,
Бегу не в березняк, не по росе,
А каждым утром – строго на помойку,
Что в пригородной лесополосе.
Бегу …, а что? – Пытаю силу духа:
Сегодня тут, а завтра – буду там…
За тишиной бегу, а следом глухо
Хрипит бетонный город по пятам.
И он – больной – с испорченною кровью,
С лицом чумы на каждом этаже,
Нас всех в лепешку раздавил коровью,
Нас, так несвеже пахнущих уже.
Ну ничего, бегу, надежда та же:
Дурную кровь, глядишь, промоет пот,
Вот только масло новое подмажу
На позапрошлогодний бутерброд
И не остервенею от изжоги,
Впадая круто в беговой режим.
…Ату, помойка! Дай нам, Боже, ноги,
Когда мы все по ней с утра бежим…