***

В кои то веки позволено жить тобой...
Быть с тобой, дышать одним с тобой воздухом...
Столько лет следовать узкой неровной тропой,
Чтоб не по слёз ручейку брести, а всё-таки посуху.
Письма на листьях деревьев писать о тебе мелким почерком,
И посылать их по ветру, скрепив поцелуем из нежности.
Да и тебе ли не знать о моей бесконечности очерков,
Что лишены уже веры, надежды и свежести.
Странно мне чувствовать помыслы тех, кто не молится,
Воздух глотать, задыхаясь от собственной жалости,
Видеть, как сердце чужое безудержно просится
И опускать обессиленно руки свои от усталости.
Горькой усмешкою жаловать суетность страждущих,
И на вопрос "Почему?" убегать под ударами совести.
И спотыкаться, пытаясь пробиться сквозь азбуку плачущих,
Неумолимо спеша к окончанию писаной повести.
Неторопливо нашептывай тусклую прозу рутинности
Несколько красок уставшим ушам облекая в обыденность.
Всё утоляли: и жалость, и голод, и вымыслы,
Только вот где-то потеряно каждого счастье. И искренность.