Стучит в виски моя живая кровь...

Стучит в виски моя живая кровь,
пятой на темя хрупкое ступая,
давит время...
Немая жизнь -
жизнь не моя, а бремя
через которое в стихах -
растёт ЛЮБОВЬ,
объемля всё...
Враждует мир, как прежде,
в поэзии и той -
сплошные лагеря:
о формах спорят вороги, друзья -
на быт меняя бытиё...
Но где любовь - о вере и надежде -
в любых их формах, роста не тая,
я думаю, верней всего подумать.
Врастает в вездесущие края,
классических корней
вбирая соки,
непредсказуемой в ветвленьях кроной,
поэзия моя,
перекликаясь с флорой заоконной,
деревьев вольных в строках - биотоки,
и день и ночь не спят учителя:
дубы, карагачи и тополя,
каштаны, сосны, клёны и берёзы,
кто сможет навязать, не знаю я,
их очертаниям застывшие итоги?! -
Как облака живут в метаморфозах,
под горным бризом, кровных крон края,
живой их сонм - индейские пироги
в движении
и снасти корабля,
и верховых наклон в намёте
по полям
небесным,
это очень интересно,
лишь по намёкам
сцены узнавать,
меняющихся смыслов с главным смыслом -
свободой выроста
корней не предавать...
Мыслительный мой лес
не есть -
дым коромыслом...
Я знаю жизнью всей,
во что и чем врастать.
Стихотворение
не флаг текущих дней,
весь смысл его - грядущее явление,
форм совершенность не оценит ротозей,
его потомок заглянув в музей...
А впрочем - точка.
Я - не ПРОВИДЕНИЕ.