Пере.. живая..

Жутко когда опасения - не миражи..
Это безумно сложно - как прежде верить,
Если конкретно лоб был расквашен дверью,
Если до капли испита чаша «не лжи»..
Той, что судьба, издеваясь, влила в гортань,
Руки в локтях завязав за спиной, с усмешкой
Преподнесла, не спросив о желаньи, в спешке
В кудри вцепившись, злобно воскликнув: «Глотай»..
Спазм и ожог, невозможность дышать.. Скажи..
Ты бы, такое выпив, сумел бы выжить?
Край, за которым мрак, ощутимо ближе..
Кто же придумал, что правда вкуснее лжи?
Этот напиток - трещина на зеркалах,
Та, что ломает целостность отраженья
Да, очень горько.. Даже чуть-чуть смертельно..
Вряд ли для «дальше» препятствие – только страх.
Розовых стёкол осколки в глазницах дней
Я, выдирая, ставлю в оправу линзы,
Цвет выбирая – чтобы ужиться с мыслью..
Черный? Пожалуй.. Он не к душе, но верней..
Мысль - «раз не ведаешь – значит, такого нет»
Если не видишь – можешь быть свят и светел,
Дни надевая на ожиданья вертел,
Верить - когда-нибудь там, в суматохе лет
Счастье накроет и к месту, и так «впопад»
Ляжет воздушно-лёгким, в ромашках, крепом,
Вихрем закружит, бережно спустит в лето..

..это иллюзия, что за окном снегопад..