Над городом встал - как небо
Предвестник багряных лет.
На Бога роптать! - Он не был
Источником ваших бед.
Проиграно все, что свято
И выпиты погреба,
На красном столе заката
Распята душа раба,
Кричат монолиты храмов -
Прибиты гвоздем банкнот,
Народ от обилья шрамов
Скребеться о медь ворот.
И ворон кружит над плахой,
Где всем нам держать ответ,
Мы сшиты одной рубахой,
Нам выхода больше нет.
***
© Copyright: Светлана Барсукова, 2009
Свидетельство о публикации №109120700341
Свидетельство о публикации №109120700341
Рецензии