Мы - корни тумана

Мы - корни тумана, мы сети того, что не сбудется.
Макаем скользкие устрицы в соус тар-тар.
Мы - дети нежданной и даже чужой революции
И нас не пускают Святые Отцы за алтарь.

А праздничный вечер блестит пузырьками шампанского
И строй нарушает оркестр под уличный ор.
А мы, прикрывая лицо благородными масками,
Лакаем молочную пенку у входа в собор.

Мы - накипь дождя, мы тени того, что нам хочется.
Мы - те, к кому не ревнуют свободных людей.
Мы - розовый дым из котла престарелой пророчицы
Ночами скрываемся за быстротечностью дней.

Мы очень больны друг другом. И нам не поправиться.
Когда поджигали наш дом, мы курили в саду.
Но, любимый, мы больше не сможем встречаться по пятницам.
И я не смогу отдаваться тебе одному.

И в нашей квартире уже недостаточно «общего»
Лишь боль в животе. Надорванный голос. И месть.
Я воздух, которым дышали мы, выпущу в форточку
За то, что он так много помнит, о том, кто мы есть.