***
Как слово пожелтевшей осени,
И то, что впереди, за ней.
С собою каждый день приносим,
Где сладко, где-то побольней.
И разлетается осколками,
Весенний, раненый ручей.
Но всё равно он будет звонкий,
Чем дальше, тем и горячей.
А к поцелуям спелой вишни,
И губ весенний аромат.
Но разве будут там излишки,
Когда приблизится закат.
2009.
Как слово пожелтевшей...
© Copyright: Сергей Иванов-Мехнин, 2009
Свидетельство о публикации №109120508212
Свидетельство о публикации №109120508212
Рецензии