На аллейке, где листья, и ветер, и мы, -
(Никого, кроме нас, удивительный случай,
Нас никто не увидит) - что может быть лучше
Бледно-серого дня - на пороге зимы?
(Нас никто не обидит вниманьем пустым,
Не загикает, пальцами тыкая дико...)
Кружат голову листьев опавшие лики
И костров их посмертных безжалостный дым.
Замереть, прислонившись к тугому плечу,
Слышать сердца горячечный стук, и дыханье...
Только старый фотограф, творец мирозданья,
Подойдя попросил: - Подождите... Чуть-чуть...
.
.
.
.
.
(Картинка из интернета)
Осеннее
© Copyright: Уайльд Кэт, 2009
Свидетельство о публикации №109120502510
Свидетельство о публикации №109120502510
Рецензии
