Всю жизнь у смертного одра
Перелистаю словно книгу
И прочитаю я молитву
За то, что дорого вчера
За тот огонь, что согревал
Когда душа моя пылала
Ни одна божья тварь не знала
Себя поэтом называл
Да, я поэт. К чему же строже?
Я мысли излагал в стихах
Ах, вы слыхали о грехах?
На этот счет плачу я прозой
Нет, я не Байрон и не Пушкин
Мне Маяковский не родня
Достался мне глоток огня
Мне муза – добрая подружка
Не мазан краской типографий
Мой сумрачный, но добрый стих
И не травил строфы мне шрифт
Не видно в прессе фотографий
Поэт живет в сердцах друзей
Они оценят, что им мило
Склонятся с грустью у могилы
И нет суровей их судей
Поэт эпитафия
© Copyright: Сергей Александров Бадеев, 2009
Свидетельство о публикации №109120402964
Свидетельство о публикации №109120402964
Рецензии