Средь цветов таких немного,
что родят волшебный запах…
жизнь, бывает, бьёт с порога,
глядь, уж ты у смерти в лапах;
накропать стишки, как надо,
могут все, с душой кто в ссоре,
пустословье – их отрада,
думы же – большое горе;
но лишь сердце возгорится
для страстей, любви, разлуки,
вспыхнет разум, и родится
мысль – дитя их скорбной муки;
как в росточках, в полной мере,
в рифмах теплится надежда,
что взрастут они, примерив
слов достойные одежды;
страсти, кто проникнет в суть их,
в жизнь, полна что наважденья?
расскажи же мне о судьях,
беспристрастны чьи сужденья?
суждено ли, коль не ново,
рухнуть вниз небес громаде?
где тогда искать мне слово,
чтоб под стать считалось правде?
мой зоил – цветок пустыни,
что шипом мне в сердце метить?
сыпь же виршами пустыми,
когда нечего ответить.
Критикам Михаила Эминеску
© Copyright: Александр Тхоров, 2009
Свидетельство о публикации №109120307627
Свидетельство о публикации №109120307627
Рецензии