В душе декабрь встрепенулся.
И кто-то там желает петь....
Ты на словах, мой друг, споткнулся,
Тебе за музой не поспеть.
Хотя прости: Какая Муза?
Она неведома тебе
И для тебя как куча груза,
к тому ж прилипшая к губе.
Но ты ж хранишь свои надежды,
Хотя не юн уже вполне..?
Ты из стихов твори одежды,
Не на бумаге, лишь в уме.
Мой ответ Керзону простите, Г. Гордееву
© Copyright: Де Ля Гард, 2009
Свидетельство о публикации №109120307547
Свидетельство о публикации №109120307547
Рецензии