опять в 6. 45

Есть птицы перелётные. Они вьют гнёзда в небе.
Есть люди беззаботные- не думают о хлебе.
Есть время- не поймаешь, лови хоть на живца.
А есть любовь земная и нет у ней конца.

И нет у ней поклонников. Одни лишь звёзды в небе,
Что падают вдали от тех, кто думает о хлебе.
Я видел сам движение изящное её.
И взгляд, сверлящий буром, с поющим остриём.

Не ем! Не сплю! Как можно? Лечу скорее к ней.
Взлетаю осторожно, машу крылом сильней.
Скажу ей всё, что давит мои виски и грудь,
А то ведь не оставит, а то ведь не заснуть.

И всё светло и ярко, и страха нет нигде,
И на песке так жарко, так холодно в воде.
И ветер друг мой милый, так ластится, как кот
И шепчет: ты счастливый, ты парень без забот.

Она стоит и счастья над нею  хоровод.
Улыбка. Губы. Здрасте. Смеюсь как идиот.
Ты знаешь, ты такая, мне без тебя никак.
Я даже сочинаю. Как Боря Пастернак.

Скажи мне, дай услышать. Мне нужен твой ответ.
Но так, чтобы потише, как будто бы секрет.
И, словно парус белый, ко мне её слова:
Прости, я не хотела... прости, я не права...

Нет? Что это за слово? Как мне его понять?
Может простить сначала? Может вина принять?
Нет. Мне же на работу с утра опять вставать.
Во сколько? Дай-ка вспомнить. Ах да, в 6.45.