Кто? За что? Зачем? Увы, не знаю.
По большому счету мне на то плевать.
Мушкой с целью я «в очко» играю,
Снайпер - я, и мой удел -стрелять.
На меня ведь тож ведут охоту,
Кто-то зло просчитывает срок.
Выстрелом трагическую ноту,
Не щадя, чужой пошлет курок.
А пока мне ангелы не спели,
Крест с прицела я тому дарю,
Кто по воле рока стал мне целью,
В снайперскую душу влез мою.
Но однажды… (Бога что ль обидел,
Или правый глаз мой подустал?),
В оптику вдруг сам себя увидел,
И от боли в сердце застонал.
Свыше знак мне был, ежу понятно,
В чём-то стал не прав и виноват…
Говорят, на солнце тоже пятна,
А на мне ж лишь в пятнах маскхалат...
Так вот дрогнув сердцем на рассвете,
Я мишень живую пожалел.
Мысль пронзила: «Вдруг у него дети…».
Выстрел. Промах! Запотел прицел…
Сентиментальный промах
© Copyright: Михась Иванов, 2009
Свидетельство о публикации №109120103086
Свидетельство о публикации №109120103086
Рецензии