Спи. Наши мысли расплесканы по миру так, что уже не собрать,
Так что уже не сказать, кто мы и сколько нам лет.
Полдень. В одинокой квартире, играя в прятки, ребенок считает до ста,
Открывает глаза и идет искать, кто куда спрятался, где чей запах и след.
Спи. Наша память опять играет ва-банк против здравого смысла.
Знаешь, я верю: у нее, как всегда, есть все карты и вечный джокер в кармане,
Туз в рукаве и пара взглядов, из тех, что на ходу подлавливают мысли.
Да-да. Опять мухлюет. Не вор – не пойман. Она чиста, пока не попадется на обмане,
Уж я-то знаю. С ней бесполезно ставить на кон все, хоть мало-мальски дорогое.
Спи. А наша осень рвет и мечет – последний день, что делать, что поделать.
Зима вот только не спешит отвоевать свой трон: наглядно, нагло, с боем.
Мигают незнакомые нам фары; и память-победитель, желая разбудить, сказать то, что хотела…
Спи…
Спи
© Copyright: Александра Демакова, 2009
Свидетельство о публикации №109113005809
Свидетельство о публикации №109113005809
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.