Пока я хватаю за горло последние дни ноября,
Мой город становится голым, и крыши, как птицы, парят.
Боярышник спит под метелью, и клевер там спит, и сирень...
...мурашки танцуют по телу. Твой голос - как голос сирен,
Но только роднее и ближе - гнездится внутри, у ребра -
Как будто бы я его слышу уже в многотысячный раз,
Как будто бы... впрочем, неважно. Лениво мурлыкает кот,
И память о чем-то вчерашнем уже далеко-далеко.
Меня, как обычно, заносит, стихи собираю со стен,
Хрипит престарелая осень. По-прежнему в городе N.
Моя нестандартная глупость... такой вот особенный сорт.
Ее изучаю под лупой и прячу, позор же, позор.
Не в силах куда-то уехать - какой в одиночку полет?
А в Энске - все снег да помехи.
Усталость. И треснутый лед.
Последние дни ноября
© Copyright: Леди Лайя, 2009
Свидетельство о публикации №109113004664
Свидетельство о публикации №109113004664
Рецензии