Сакре кер

...Я лежу и плюю в потолок. Со всей силы плюю. Представляете, как собирается слюна в моём рту, как втягиваются щёки и собираются губы "куриной попочкой", а потом со всей силы посылают густой комок слюны в когда-то белый и гладкий, а теперь потресканный, с жёлтыми разводами высокий-высокий потолок...как смачно летит он вверх, переворачиваясь в полёте... вытягиваяется, становится похожим на белую жидкую комету...не долетает до потолка, к моему глубочайшему сожалению...нет, не долетает. Достигает верхней точки своей траектории, собирается опять в круглый комок и летит. Куда? Вы понимаете. Правильно, обратно. Прямо мне в лицо. Плюхается на нос, разбрызгиваясь во все стороны...А ещё у меня сильный насморк, температура...Возможно, грипп. Как он, этот вирус, называется..."Аш" какой-то...Точно, не "Аш2О"....Так что, предупреждаю, лучше не читайте мои слюнявые и заразные мысли. Побрезгуйте. Я не обижусь. Я чихать хотела...
...Я лежу и плюю в потолок. Я плакса-вакса, тьфу-у-у!, - летит первый плевок. И плакса-вакса не плачет. Она сегодня подработала немного и, как всегда, сделала то, на что не имела права по своим нонешним финансовым возможностям. Она купила сыну вкусные конфеты. Мне видно через стеклянную дверь, как он их уминает, засовывая в рот по несколько штук, и глаза его блестят удовольствием, как у маленького... Плевок возвращается обратно. И растекается по лицу.
...Это неправда, я всё играю, тьфу-у-у! Летит второй плевок. Ого! Ещё как могу. Почитайте меня, убедитесь. Так и живу всю жизнь, играючи. Плевок возвращается обратно. Я их не вытираю, плевки. Чтоб не пошевелиться, не дай Бог, потому что и мысли начнут шевелиться. И воспоминания. А ещё хуже, захочется кого-то опровергнуть, что-то начать доказывать. Сердце будет биться опять. Хрен его душу знает, когда же оно, наконец, совсем остановиться...
...Я грубиянка-забияка, тьфу-у-у! Да, могу. И крепенько. Поэтому друзья сегодня меня не узнали. Я не могла им улыбнуться...если я хоть чуть-чуть шевельну лицом, то мне уже не удержать слёз. Слава Богу, грипп. Я надела маску. А дома сняла. Плевок возвращается. Я размазываю его по лицу вместе с соплями. И ни за что не заплачу. Ни за что...
...Что там ещё? Ах, да...самое главное. Я феминистка, тьфу-у-у!...Да. Теперь я навсегда выучила, что яичница с любовью - это то, что у мужиков между ног...а совсем не то, что я всю жизнь думала - горячая сковородка, раскалённое масло или сало на ней, дольки помидор, сладкого перца, красиво разбитые куринные яйца, сверху мелко порезанный укропчик...и чтоб всё тёплыми любящими руками....сегодня я не смогла так даже сыну. Разбитое яйцо, как попало, плюхнулось на сковородку. А плевок сейчас на меня. И моя кошка мурлычит и слизывает. Смешно и весело. А вам?...
...Кажется, всё. Выплюнула. И заметьте, ни на кого-то. На себя. Также, как и выстрелить в человека вряд ли смогла бы на самом деле. Хотя стреляю очень метко. По мишени, по жестянкам.
И плюю метко. Это теперь моя цель в жизни. Доплюнуть до собственного потолка. И наплевать, что по законам гравитации все плевки возвращаються мне же.
А вот вниз плюнуть, с балкона или окна, не могу. Там могут проходить люди. Там, совершенно случайно, можешь проходить ты, несчастная ты сволочь...
Смешно...вчера я начала писать сказку. Вот она.


...Женщину звали Розой. Нет, совсем не потому, что её так назвали родители. И не потому, что она была так красива. Просто она всю жизнь мечтала вывести голубую розу необыкновенно бледного, небесного оттенка. Она назвала бы её по-французски - "сакре кер". И ещё у неё было открытое сердце, совсем наружу. Знаете, как распустившаяся роза, у которой видно сердцевинку....

Теперь вы поняли, почему я её не дописала? Потому что поняла, что увидят в серединке распустившейся розы...




с моей закр. стр.
http://www.stihi.ru/2009/11/14/1209