Фантазийное
Дела белы, как ёршик трубочиста,
Не мыслится, не спится - пустота.
Упав в залив, стучит луна о пристань,
Наивно ждет ответного "кто там?".
Утюжат гладь незримые галеры,
В Голландцы проходящие отбор,
А со звезды худрук орет: "Не верю!",
Во сне поддакнет аист: "Мутабор".
Клюет шестерку часовая стрелка,
По-прежнему, не спится - пустота.
Сосчитаны бараны, мопсы, белки,
Галчата, заучившие "кто там?"...
Акын 8
© Copyright: Пленник Утопии, 2009
Свидетельство о публикации №109112807956
Свидетельство о публикации №109112807956
Рецензии