Муза

Прости, коли, что  не так
Я в жизни был большой дурак
Бывало выкенешь «кульбит»
Наутро всё внутри болит
        Все мои внутренние тайны
        Хоть представляют интерес
       Но радко происходит крайне
       И просветление и прогресс
О многом хочеться писать
Но муза редко посещает
Её бы как за юбку взять
Прижать по крепче, пусть вещает
         Я год от жизни бы отдал,
        Да, что там год, отдал бы десять1
        Ах, если б правом обладал
        Полгода с ней покуралесить!
На деле как всё происходит
То прилетит, то улетит
То тут пройдёт, то там проходит
То платьем где-то шелестит
     И каждый раз не просто так
     Шепнёт, хихикнет и прощай.
     И я поверьте не простак
     Уж я ей кофе, я ей чай,
Но ей чего не обещай
Махнёт крылом, сиди, скучай.
А иногда и невзначай
Присядет сзади, где-то рядом
И шелестя своим нарядом,
Такого мне наговорит
Бумага под пером горит!