Моя библиотека

Как много мудрых книг
Пришлось мне там оставить.
В один ужасный миг
Судьба смогла заставить
Перечеркнуть весь смысл
Земного бытия.
И угнетала мысль,
Что кто-то, а не я,
Их в руки будет брать
Когда-нибудь потом,
Не торопясь читать
В тиши за томом том,
И погрузившись в мир
Литературных грёз,
Вкушать античный пир.
И цену слов и слёз
Он станет постигать
Читая Бомарше,
Хайяма будет знать.
И станет он уже
Как я, - совсем другой.
И воцарится вдруг
В душе его покой.
И в этот миг вокруг
Наступит мир чудес:
Фейхтвангер смотрит вдаль,
С ним Гейне, Цвейг и Бернс,
И Пушкин и Стендаль…
Я книги покупал,
Берёг, читал, лелеял.
Я с ними засыпал.
Беспрекословно верил
Я в принципы добра
Надежды и любви,
Что дал мне Моруа,
Флобер, Экзюпери…
Нет. Бесполезно звать
И спорить с злой судьбой.
К чему теперь вздыхать?
Вас нет уже со мной.
А в сердце боль потерь
Щемит, не затухает:
Друзья! Где вы теперь?
Кто вас теперь читает?