Милая, любимая, родная,
Сколько нежных слов мы говорим .
На груди у матери снимая,
Тяжесть лет и муку долгих зим.
Засыпаем словно снова в детстве.
Мать рукою гладит волоса.
Не остудят ни каким наследством,
Нежность матери холодные года.
Помнят все её родные руки.
Нежность помнят их и доброту.
На её лице, ещё одна разлука,
Новую проложит борозду.
Милая, любимая, родная,
© Copyright: Александр Продэ, 2009
Свидетельство о публикации №109112704608
Свидетельство о публикации №109112704608
Рецензии
