Ворчат ручьи, дождь, как из сита,
Село накрыла пелена.
Опять мечта моя убита; -
Ведь это Осень, не - Весна!
Ноябрь грустит слезой дождливой,
Густым туманом скрыл дома.
И, словно, в парандже, стыдливо,
К нам приближается Зима.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.