Я не имею права жалеть себя...

Я не имею права  жалеть себя…
Та маленькая девочка, что приходит ко мне вечерами, рисует на стекле несбыточные грезы, кладет в ладони завернутые  в подарочную бумагу цветные сны, заставляет тосковать по тебе, разве похожа на боль? Она доверчиво смотрит в глаза, обнимает за плечи.. И даже улыбается моим воспоминаниям… И иногда она просто что-то играет на флейте… И я плачу…
Но разве это слезы?
Это всего лишь дождь… мягкий, тихий, шуршащий, таинственный… Он льется в моей душе…чтобы там росли цветы… Это просто дождь, смывающий все обиды…
У настоящей боли совсем иное обличье…
Ее слезы тяжелее свинца…
Она застыла в глазах маленьких ангелов, что держат худенькие ручки умирающих детей…
Она  -  в холодном ветре, треплющем коротко стриженые волосы красивого 18-летнего  мальчишки-солдата, убитого ни за что на войне, затеянной алчностью…
Она – в нелепой походке слепой девушки, которая никогда не видела весеннее небо…
Она – в одиночестве стариков…забытых…доживающих свой век в жуткой бедности, как будто все вокруг торопят их скорее уйти, чтобы не засорять собою и без того засоренный мир…
Она -  в тихом вздохе брошенного ребенка, который, вскарабкавшись на широкий детдомовский подоконник, прилипнув носом к стеклу, до ряби в глазах вглядывается вдаль…
Вот она…Боль…
Вот они…Слезы…
А я…?
Я не вижу этой боли… Не замечаю ее, страшную, ужасную…Прохожу мимо, наставив ворот пальто и засунув руки поглубже в карманы от холодного ветра… Прихожу домой, завариваю цветочный чай, сажусь у заштрихованного дождем окна и грущу, что МЕНЯ не любят, МЕНЯ  не замечают, МЕНЯ не слушают, МЕНЯ не понимают…. Лелею  эту маленькую светловолосую девочку, играющую на флейте… 
Но кто сказал, что смысл жизни, чтобы НАС слушали и замечали? 
Раскрасить мир гораздо проще, чем кажется на первый взгляд…
Доброта –  волшебная палочка в наших руках…
Только никогда…
                никогда…
                не нужно жалеть 
                себя…