У дома Паоло Яшвили

Жизнь кончается сраженьем,
а не просто стычкой.
Бередит воображенье
старый дом с табличкой.
В рифмах, в песнях и надеждах,
в спорах до рассвета
оживают у подъезда
дерзкие поэты.

Ах, как сладко им мечталось
в грозовых зарницах!
Ах, как мало им досталось
места на страницах!
Сколько ритмов не сложилось,
сколько грез распалось,
сколько им недолюбилось
и недописалось…

В этом доме день вчерашний,
злобой багровея,
предварил простой и страшный
жест Хемингуэя.
Время растворило грани
травли и успеха.
Но в подъезде вечной раной
кровоточит эхо.

Эхо выстрела в неверье,
в шепоток навета –
защищались, как умели,
дерзкие поэты.
Черный ствол к груди приставив,
целились, прищурясь,
не в себя – а в спесь и зависть
и в людскую дурость.

Жизнь кончается сраженьем,
а не просто стычкой.
Бередит воображенье
старый дом с табличкой.
Завлекают в Сололаки
стертые пороги.
Разве ж не остры для драки
«Голубые роги»?