Я не умею рифмовать
И метр соблюдаю жутко.
Мне не попасть в поэтоград,
Хотя я был бы очень рад
Взлететь туда на две минутки.
Чтоб полились слова рекой,
И мысли вознеслись бы в небо.
И я ходил бы как хмельной,
От славы, почестей шальной,
Властитель поэтического бреда.
А проза - вовсе тёмный лес.
Как ни крути - не удаётся.
Герой сознанию вразрез
Идёт с ружьём на перевес.
И автор от бессилья бьётся,
Как рыба об лёд, как об стену горох.
Это намного сильнее меня.
Мне не перейти этот чудо-порог,
Где будет легко нажать на курок,
Но перед Ним остаётся вина.
***
© Copyright: Максим Богутай, 2009
Свидетельство о публикации №109112507056
Свидетельство о публикации №109112507056
Рецензии
