На стихи:
http://www.stihi.ru/2009/10/29/6601
За параллельностью пространства,
За тем чертогом бесконечным
Мне пульсом бьет непостоянства
Мой стих, родившийся беспечным.
Он, как дитя, доволен куклой,
А то машинку покатает,
А то стекляшкой синей, круглой
В восторге радостном играет.
Он там растет, встает на ножки,
Как все, большим он стать мечтает.
Растит свои он строчки-стёжки,
В кровИ моей он прорастает.
И где-то там, за тем чертогом,
Он трансформируется смертью,
Родится здесь святым итогом,
Коловращеньем, круговертью...
Дитя
© Copyright: Вероника Ткачёва, 2009
Свидетельство о публикации №109112500663
Свидетельство о публикации №109112500663
Рецензии
Что-то тут он завис сиротливо,
Этот стих, кружевной и изящный,
По закону газеты вчерашней,
По причуде морского отлива...
Так печально, светло и красиво!
Мария Антоновна Смирнова 17.12.2009 18:04 • Заявить о нарушении
Этот стих, кружевной и изящный,
По закону газеты вчерашней,
По причуде морского отлива...
Так печально, светло и красиво!
Мария Антоновна Смирнова 17.12.2009 18:04 • Заявить о нарушении
Пасиб за такой поэтичный ответ!
Кто тасует слова, словно карты,
Расставляя послушно в порядок.
Стихотворность причесанных грядок
Отдает деревяностью парты.
Кто заумною пыльностью строчек,
Как крупою сухой сыпет в горло,
Как в пустыне, от них сердцу голо,
И в душе от стихов – только прочерк.
Но бывают безумцы такие,
Что творят лишь в святом вдохновенье,
И кодируют это мгновенье
На вибрации слова живые.
Вероника Ткачёва 17.12.2009 20:33 Заявить о нарушении
Кто тасует слова, словно карты,
Расставляя послушно в порядок.
Стихотворность причесанных грядок
Отдает деревяностью парты.
Кто заумною пыльностью строчек,
Как крупою сухой сыпет в горло,
Как в пустыне, от них сердцу голо,
И в душе от стихов – только прочерк.
Но бывают безумцы такие,
Что творят лишь в святом вдохновенье,
И кодируют это мгновенье
На вибрации слова живые.
Вероника Ткачёва 17.12.2009 20:33 Заявить о нарушении