Любимые и другие, какими их отразило зеркало

1.

В передней
****



Пальто закричало фальцетом:
морозно окрестной зимой...
...Я был бережливой плацентой
ещё не рождённого мной.
…Со взглядом, который не ищет
печатного сна серебра -
мой принц веселился как нищий
по всем кабакам до утра.

Ко дню - подвалило мигрени
на крыши рыбацких домов.
Сознанье с извечною ленью  -
борьбой занимались сумо…
В каминном жару, где витая
решётка румянила бок -
висела дымкА запятая,
и сажи летал голубок...

Страницы под занавес вышли
с поклоном - купившим билет...
У зеркала мерили мыши
из дырки от сыра берет...
Условность, как яблочко, зрела,
на ветке склоняясь к земле,
и тихого сна королева
таблеткой лежала в столе...

А ночь разбирала рецепты
в конторке погасшего дня...
Лягушечьей страсти акценты
настигли тебя и меня...
Смешали в коктейле как пару,
столкнув в колею колесом...
...Пальто, бормоча, засыпало,
в передней, вмещающей всё...
*


2.

Шмель
****



Я рисую восьмёрку над лугом - я знаю секрет,
растворённый по капле - в нектаре,
по крохе - в цветущем:
ничего бесконечного - нет, и теряется след
ожидавших годами чего-то, к чему-то идущих:
бесконечность - пуста,
как без красок взошедший рассвет...

Мои крылья в воздушном пространстве тихонько шуршат,
круг смыкается с кругом,
и луг мною - пройден и принят -
где цветы красотой лепестков ничего не решат,
но спешат расцвести, изощряясь в изяществе линий...
А потом опадут лепестки и заноет душа...

Ну какая душа? Я же шмель…Полосатый халат…
Я не знаю преград, но отчётливо вижу границы,
где кончается луг,
и со мною они говорят -
ненаписанных дальних полётов
пустые страницы,
захватив многотравьем мечтаний фасеточный взгляд...

Я рисую восьмёрки над лугом, тихонько жужжа,
собирая пыльцу на мохнатые чёрные лапки,
погружаясь в нектарную негу,
чьи прелести - кратки,
ничего не решая, но всё же - снуя и спеша...

Я -  смешной медвежонок с подкрылками эльфа из сна,
загадавший желанье найти
что-то большее в мире...
Но июль лишь кивнул мне,
и снова - с е-два к е-четыре
накатила приливом пыльцы затяжная волна...
И попытка полёта - восьмёрке осталась верна,
навязав узелками
ненужные новые мили...

Я лечу, словно шмель, забывая, какими мы были -
принцы-эльфы, покуда молчала
колдунья-луна...
*

3.

Алисе, или как тебя зовут по правде
****



Я - уползаю в роль,
а ты - имеешь повод
уйти в иное "я", где контрамарок - нет...
Докучливая моль
терзает спален полог,
в которых – колея...
......................
В которой - весь сюжет.

Я смог бы стать чужим,
но остаюсь - свободным,
срединный этот крест
взвалив на плечи дня,
где я - едва ли жил,

но - в процедуре водной -
наутро –
(как в объезд) -

..Не спрашивай меня...

Прости,
моё тепло
с твоим форматом свечки
увы,
не в нужный курс,
и совпадений-
нет...

Напротив –
за столом -
припудривая вечер -

размениваем пульс -
в две пригоршни
монет...

...А где-то - резка вен,

прыжки из окон в реки -

расчётливая явь,

где БЫТЬ - пустой вопрос...

Мы - ляжем возле стен...

..Что нужно - человеку?:
Час ночи
изваять
из глины папирос...

Но, детка, мы - смешны -
поскольку - так жестоки,
и плоть - съедает плоть…
Признаний -
свет –

туши...

Смешать, как карты, сны...
В канал -
пустить потоком…
..В жестокую травУ -
нескошеной
души...

..Мной пОнят этот взгляд...
А плед,
и наша спальня -
и твой ночной каприз -
горошине
вослед...

Принцесса, ночь –
твоя...
..Алиса –
в Зазеркалье:

выигрывает приз
и
понимает:

бред....
*


4.

А за молчанием твоим...
****

А за молчанием твоим -
лишь карта встреч...
И тень.
И вечер...
И поцелуй успел раскрыться
и поблечь,
и день - размечен
на запах - твой,
и мой - упрёк,

и кабалу событий в клинче -

внутри и внешне,
где неведомый зверёк
ест
время - блинчик...

От раза к разу -
стрелки ревности - новы,
прикрыты тенью...
Твоя особенность -
разгаданность травы -
в переплетеньи...
Я - как медуза,
не успевшая в волну -
событьем старым...

Ты обожжёшь,
и - словно камешек - ко дну...

Прошедшим
даром...
*


5.

Я помню день...
****




Листок бумаги, тушь... И - не до сна.
Луна - когда-то там, на небе пёстром...
Стаканчик?.. На!.. Беспечная весна
в короткой юбке...Месяц - новый остров...

Причалив - покури... Календари
хотят чего-то, что не могут вспомнить...
И - нервное - на небе - попурри -
от строк и вздохов опустевших комнат...

Я - здесь... Ты - там...
Косых семнадцать строк
мне узкоглазо строят глазки ручкой...
...Зверёк смышлёный - суслик иль сурок -
пришёл в курятник получать получку...

На небе - жесть....
...Моя притёрта шерсть
ко всем твоим нерукотворным лазам,
где кубик выбит в максимум -
на шесть -
не исчерпав ни темы, ни соблазнов...

Я жду -
перо скользит -
не в лист,
не в стих...
Хотелось - в душ,
но - притянула плоскость...
Листок бумаги - весело взлетит
а тушь - в картуш -
в гербы...
Где меч - небросок...

Я - ты - гирлянда.
Ты и я - шатёр...
От наших "нет" - редеет в степи войско...
Но - тушь на лист наносит полотёр...
На пару строк,
где "сызнова" -
неброско...

А я - в виньетках -
ночи или сна...
Ты - в подписи :
"Что было - прочитала..."
...Неясна в иероглифах весна -
письмом зимы, которая устала...

Я...
Ты...

И май,
где кисточка - смешна -
в наивной вере
каллиграфий темы...

Ты помнишь день?
Там - наши
имена...
И - каждому -
свои -
наотмашь

стены...
*



6.

Письмо, недоеденное мышами
****


.........
уснувший пряник очерствел лицом
кобылка дня рыдает по веригам
когда бы написать об этом книгу -
законченным я был бы подлецом

чужие тайны верят что их ждут
но ждущие не знают перемены
блюд от обеда где ковша редут
находит суп с перчинкою измены

твои шаги не больше чем слова
всё так же длятся не имея смысла
а за окном проносят коромысло
за ним до неба тянется трава

а голова уходит невзначай
вослед шагам но больше чем на время
спаси меня как раннюю печаль
пусть будет день на толику добрее

но ты сказала уходя лицом
что прочитала все секреты мира
и что не купишь больше мне чернила
и в этом мне ответ в конце концов

уставший петь нахохлился как птах
желавший спать упал лицом в ступени
ты их прости что так недружно пели
виной русалки в жёлтых неводах

прими дороги горькую герань
и этот чай полынно будет зелен
и наше завтра выложено зернью
и мы идём к нему в пустую (г)рань

уснувший пряник сжал меня в горсти
дойдя до горла и не шагом дальше
я не хотел но эта горечь фальши
сказала мне прими меня прости

лошадка сна устала егозить
клише разлуки как тавро на коже
не ожидай меня мы так похожи
мы любим думать что сумеем жить

...............................


Прошу вас указать, какое стихотворение вам "легло" более остальных.
И если есть чуточка времени - то почему.
Спасибо,