Споры...

А люди спорили, решая, кто же прав… И Небо слушало с улыбкой разговоры…
В свеченье белом под ногами сонных трав устав сражаться – затихали эти споры.
Неслись года сквозь эполетов череду, цветистых ленточек и нищенской разрухи…
И в час отчаянья на скорбное: молю – вновь, как надежду, подавало Небо руки.

Дороги разные рисует в небесах седой старик, небес загадочный Художник,
И разлетаясь, распускаются в цветах, безумство радости и горечь мелких крошек.
О чём же спорим всё? Да, видно, ни о чём… Её рисует он и на Земле и в Небе…
И мирозданья дверь открыв своим ключом, нас приглашает поклониться чудной деве.

Но люди спорили, деля любовь и власть, воюя с призраком, что порожден раздором…
Внося в свой мир болезни, слёзы и напасть… И не смотрели на чудных картин узоры.
Убрав  мольберт, собрав все кисти, полотно, старик – Художник перестал писать просторы…
А люди спорили… Видать, судьбе на зло, а может в них уже привычкой стали ссоры.

Утерян ключ, исчез… Иль видеть не хотим за пеленою злости, зависти и мести
Пророчества небесных тех картин, не слышим музыку волшебной звёздной песни?

Спеша и споря, всё бежим за миражами, листы Судьбы своей, комкая на бегу…
Всё спорим, заставляем, возражаем… И в Небо вновь несётся со слезой - молю!