Мои стихи
за письменным столом,
В уютном
полумраке кабинета.
Они рождались
в цехе за станком,
В руках замасленных
рабочего поэта.
Я рифмы в чертежах
нередко находил,
В сюжеты
превращались техпроцессы.
Хорей и ямб
всю смену молотил
Рабочий ритм
штамповочного пресса.
Я весь в вопросах,
всё хочу понять:
Судьбу людей, планет,
секреты стали…
И потому
стихи мои стоят,
Как сделанные
начерно детали.
Свидетельство о публикации №109112504776