Стучалась ночью боль в висок,
И отражалась нежно-бледной кожей,
Прилипла майка к телу, как листок,
Мы друг без друга жить уже не сможем.
А вдруг случится, вдруг не сохраним,
Мы наши чувства, веря всем приметам,
Тебе всего лишь тридцать, с небольшим,
А я себя причислила к поэтам.
Мечты, срывая плановый расчет,
Меня качают на волнах мятежно,
И все, что было прежде, то не в счет,
Лишь только взглянешь мне в лицо ты нежно.
Душа моя – зеркальная поверхность,
Истертая до блеска, с высоты,
И гениальность чтя, как неизбежность -
Коротенький папирус пустоты.
***
© Copyright: Шилова Оксана, 2009
Свидетельство о публикации №109112403390
Свидетельство о публикации №109112403390
Рецензии