Точка росы

 или стихотворение о страхе 
для моего друга Артёма Артёмова

Кашне...
Клише,
Как будто
Колокол звонит по
Ком-то.
Как
Коготь
Кошки чёрной по душе,
Калечащая ломка.
Ты в рюмочной закажешь пельмешей.
Закусывай. Нет никакого понта.

Цепные псы...
Цветные сны...
И мне однажды что-нибудь приснится.
Я стану точкою росы,
Уже давно умея не напиться.
Не страшно мне!
Совсем...
Совсем!..
Совсем!!!
Твоё банальное "не ссы" -
Решение любых моих проблем.
И даже не соврут весы...
Часы...
Трусы...
Я сыт...

Мне...
Страшно...
Страшно!..
Страшно!!!
Так не может быть!
И нету выхода - есть лишь твоя рука.
Которой ты так часто держишь автомат,
Легко, как пачку табака.
Семьдесят четыре
АК...

Вспотела рюмка -
Это не роса.
То выпал снег...
С дождём...
Мы все ещё чего-то ждём -
Как будто про запас...
Сломались тормоза у нас...

Я завтра за шарфОм,
А может - шАрфом...
Пора бы. Середина ноября.
И обросели линзы у очков,
Абзац им, красная строка...
У всех, наверное - но лишь не у меня...
Я просто тереблю кашне в руках...
Дурацкий шарф в трясущихся руках...