Жизнь словно неоконченная повесть,
нелепость,будничный сумбур,
как винегрет,как красок разных помесь,
как неудачно сочинённый каламбур,
её писал я глупо и бездарно,
в итоге получил,что заслужил,
больше полста прожил я,как ни странно,
но не пойму зачем,зачем я жил,
ещё в утробе был мне уготован,
тот путь,которым я сейчас иду,
не повернуть назад,и не начать всё снова,
я сам с собою вечно не в ладу,
иду дорогой,что судьба укажет,
не строю планов,
всё само сабой,
не жду,когда мне кто-нибудь подскажет,
пусть путь не верный,
но зато он мой.
***
© Copyright: Михаил Воробьев 2, 2009
Свидетельство о публикации №109112305183
Свидетельство о публикации №109112305183
Рецензии