Пишу я стих, ночь, всё прекрасно!

Пишу я стих, ночь, всё прекрасно!
Свеча горит в самом разгаре,
Накал страстей в хмельном бокале…
А ты стоишь на тротуаре…
Не ждешь ты милости от бога,
Но спит моя жена, не знала…
Ты хочешь лёгкого пожара,
И в сахарной душе накала!
Увидев нас  в окно сначала… 
К биноклю ты в миг, прилипла.
Дождём  ты в нашу жизнь явилась,
Душой  ты в нашу жизнь проникла.
За месяцы ты к нам привыкла,
А я сейчас узнал об этом…
В твоей мелодии портретов,
Иллюзий много и запретов…
Грешно тебе писать картины,
Где есть вопросы, нет ответов…
Одно «зачем» в тумане тает,
Ты наши любишь силуэты.
Лаская мир воображеньем,
Свой мир - как будто на бумаге.
Напрасно ждешь ты продолжения…
Или меня в холодном мраке…
Хоть ты красива и желанна,
Письмо твоё пойми пустышка…
О нас мечтала, долгожданно,
Но ты ещё совсем малышка!
Искала сил отдать записку…
Ошибка чувств пойми глупышка!
Ветер с огнём, - красой пылаешь,
Но я не твой, не твой мальчишка!
Весь мир, притягивая взглядом,
Найдешь ты счастье очень скоро!
Это совсем не расставание,
А верность чувств без лишних споров…
Бокал допит мой одиноко,
Свеча печально догорает.
Зачем зашла ты в мир любви…
Не в свой, а в мой… ни кто не знает.
Ты не стоишь на тротуаре…
Твой силуэт в окне напротив!
Ты раздеваешься красиво.
И тонешь в отраженьях плоти…
И нежно ты себя ласкаешь… 
Перед своим окном с сердечком,
Меня теперь не замечаешь…
А я вот, вышел на крылечко.
Стою, курю и наблюдаю,
Тебя прекрасно понимаю,
И в мыслях под дождём блаженным,
Себя с тобою представляю!