Всё опустело.
Как буд-то в книге нет ни строчки
И можно заново писать.
А тело,
Новой жизни хочет,
Чтоб вновь себя опусташать.
Ты ищешь?
От звезды к звезде летая,
Прося в них самый тёплый свет.
Не пишешь,
А только называешь,
Его лицо, любви портрет.
Чтож слабость?
Приходит с каждой новой книгой
И глав прочитанных не счесть.
Где радость?
Она, сквозь сердце пролетает мимо
И остаётся боль и месть.
Пустота
© Copyright: Теософист, 2009
Свидетельство о публикации №109112201208
Свидетельство о публикации №109112201208
Рецензии
