Стук...

Стук.
Всего лишь стук каблуков, попадающий в такт биения моего сердца. Сегодня опять идёт дождь, и я слышу только то, как он барабанит по подоконнику, не давая расслышать, есть ли кто-то за дверью, в подъезде. На меня это давит. Я не смогу подготовиться, если ты придёшь. А я не хочу, чтобы ты застала меня врасплох, поэтому в дождливые дни я практически не отхожу от дверного глазка.
Ты всегда приходишь в одно и то же время, но мне постоянно кажется, что это лишь для того, чтобы сбить меня с толку.
Ты всегда приходишь в 22.09. Именно так, ни минутой раньше или позже. Я часто думал, что полночь была бы для тебя более подходящим временем, пока не сплюсовал цифры…
2 + 2 + 9 = 13
Чёртова дюжина. Чертовка. Да, именно так.
Кроме того, ты любишь приходить тогда, когда уже стемнело. Поэтому я так редко вижу тебя летом.
Шелест.
Тихий шелест сбрасываемой одежды…
Но сейчас это только кипа листов, сброшенных с края стола сквозняком, прокравшимся в дом через форточку…
Шелест, похожий на змеиное шипение.
Шелест, похожий на тот, что издаёт кинжал, медленно выскальзывающий из ножен.
Стон.
Твой тихий стон, вызванный лёгким прикосновением…
Но сейчас это только скрипнула форточка под натиском бушующего снаружи ветра.
Твой стон, от которого по коже бегут мурашки.
Стон, который никогда не услышать, если сделать тебе больно.
Стон, который невозможно вырвать насильно.
Треск.
Треск рвущейся ткани, мешающей прикосновениям…
Треск, будто бы огонь пожирает сухой дерево, послушно отдающееся языкам жадного пламени.
Треск, будто бы лёд, казавшийся таким надёжным, вдруг начинает ломаться под ногами.
Шёпот.
Шёпот, умоляющий меня остановиться.
Шёпот, дрожащий прямо как твои руки.
И страх.
Страх, что ты сейчас исчезнешь.
Страх, что ты больше не вернёшься.
Для меня вся жизнь превратилась в дикое, вечное повторяющееся сочетание всех этих звуков. Они въелись так глубоко в моё сознание, что, когда я слышу стук каблучков, я схожу с ума от желания увидеть тебя…
Ты приходишь и уходишь, не говоря ни слова. Я давно забыл, как звучит твой голос. Но мне достаточно и того, что у меня есть. А может, я просто не знаю, каково это – иметь больше…