Борис Кутенков. Ничего не меняется...

               ***

Ничего не меняется, сколько ни сгинет лет.
Вот и детства дома:
так и мнится, исчезнут скоро те.
Нет, стоят, всё кряхтят.
Я зайду ненадолго в Инет -
посмотреть, какая погода
в твоём незабытом городе.
Та же, что и в мой прошлый приезд.
Словно Бог сберёг
специально для нас,
дабы не прерывалась шерстинка памяти.
Словно чувство, что год назад (или год вперёд) -
повторение очень успешного трагеди.
Или камеди.
А зайдя в твой ЖЖ, на знакомые фотки наткнусь.
И слегка усмехнусь -
ибо отличительны тем они,
что при взгляде на них пронзает -
да нет, не грусть,
а ощущение автобусной остановки времени.
Будто замерло и, двери раскрыв, терпеливо ждёт,
чтобы мы доросли, дозрели, верней, дотопали.
Значит - и мы не уйдём никуда, не уйдём.
Никуда не уйдём.
И скажи "спасибо" за это монаху-тополю,
что стоит, аллейной нетронутостью обогрет,
будто детство вновь дома.
Блудное, вернулось тропой исхоженной.
Знает: здесь напоят молоком -
прокисшим - другого нет.
Знает: всегда накормят,
сколько ни канет лет
в голливудскую улыбку лета,
с насмешкой схожую.