Каждому по ненужностям,
От каждого – по бездарностям,
Тонем в жидкости
Вмиг растаявших благодарностей…
Собак лаявших,
Псов кусавшихся
Постирали, да поразвесили,
Отдохнули от трудов праведных,
От бутылок и танцев с песнями.
Вновь родившийся
Бутон аленький,
Не зажравшийся,
Пока маленький,
К свету тянется,
Смотрит пристально,
Видит камеры,
И судебных приставов.
Боится он жизни гаденькой,
Он не хочет быть худым и слабеньким,
Обращается тогда он к папеньке,
А отец его ставит на ноги.
Вырастает тогда новый человек,
Вырастает палач безнаказанный,
Землю топчет он свой неполный век,
Забывает, что одним миром мазаны,
И желает жить
И искренне он жаждет счастья,
Но, мечтая, продолжает бить,
Принимать в наказаньях участие.
Он не виноват.
Это просто природы явление,
Сев за стол, вынул пистолет,
И стал кровью писать заявление…
Террор случайный
© Copyright: Бс Грин, 2009
Свидетельство о публикации №109112003378
Свидетельство о публикации №109112003378
Рецензии
