отражение
немая картина, достойная кисти таких, как Дали, например...
гирляднам на настоящей, как ты или я - ёлке...
*надеюсь, им место осталось?* и здесь...
и здесь начинаются сотни пробелов,
скребущих как кошки на серой душе,
на лужах московских ледовые кромки,
хрустящие в странной ночной тишине.
И здесь, *сомневаюсь?* кончаются слёзы...
мои, что ручьями стекают в рукав -
и если по мне, то пусть... рано - не поздно...
*иль, вовсе не думать об этих словах?*
Хотя, безусловно, слова...это пепел -
остаток от истины, что изнутри...
что смело горит, как костёр *хаотичный?*,
как-будто, стеснение сей наготы!
Свидетельство о публикации №109111800988