Талант не продается

«Пока народ читает Вас,
Вы знамениты, я согласен.
Но правды справедливый глас
Для  Вас, как кара столь ужасен.

Когда же истинный венец
Народу ВЫ открыть возьметесь?
Но ведь тогда и Вам конец,
Коль вы сейчас не разберетесь.

Не спорю, стих последний Ваш-
Шедевр, это просто чудо!
Но кто же знал, что ты продашь
Талант свой, как Христа Иуда?!»

Перо вдруг замерло в руке.
«Сей странный глас мне показался»
И сбросив мысль налегке,
Поэт опять за дело взялся.

«Его не слушай! Продавай!
Пиши! Твори! Трудись за деньги!
Тебя ждет слава! Понимай
Все это!

Снова Крик пера.
«Да что же это!»-вопль безумца.
«Сегодня днем и днем вчера
Я слышу этих вольнодумцев.

Нет, так писать не в силах я!
Не мой здесь стиль и жанр не мой.
И голоса небытия
Вновь пререкаются со мной»

«Не продавай!» «Продай - не жди.
Бумага стерпит, люди- нет!»
«Не продавай! Продашь-учти
Закроешь в свою душу свет»

Настало утро. На столе
Очередной шедевр пылился.
Совсем недавно на заре
Поэт дыхания лишился.