Сталь вороненого ствола
висок горячий охладила...
Жизнь здесь была ему мала
и только скукой утомила.
Не тот размах, не тот расклад,
стихи неискренни, бескрылы.
Кафешантаны, мармелад
до боли в темени постылы.
Внизу раскинулся Париж,
светил рубинами-огнями
и снег на балюстрады крыш
ложился мягкими бровями.
А он глядел на тот пейзаж
с площадки Эйфелевой башни,
И видел родину... Мираж,
как бриз, несущий запах пашни.
Там были красные, шрапнель,
друзья, отчаянность атаки.
А здесь? Парижская панель?
Не скрыться от себя во мраке.
И разорвалась тишина
от громкой брани пистолета.
Он выпил свой бокал до дна.
Он был - бойцом. Он был - поэтом.
Памяти Белой Армии...
© Copyright: Маллий Аскелл, 2009
Свидетельство о публикации №109111804014
Свидетельство о публикации №109111804014
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.